Lado B

Mãe.
Todo o teu silêncio é um grito meu. Estridência funda. Um silêncio que lamina em voz nenhuma e que me rasga um pouco mais os dias. Para que (todas) as cicatrizes nunca fechem de vez.
Hoje todas elas abrem, sangram um pouco mais, e o teu nome, como um eco de canto de coro, emerge do longe onde tu estás. Em lamento de peito. Num embargo de voz....

Não, filho.
Nos dias de escuridão o meu peito não carrega a luz que tu vês ou achas que vês.
O meu peito, na escuridão, é só mesmo isso. Um negro que escapa para fora de mim e alcança tudo o que está em meu redor, incluindo Tu.

A minha mãe é como a linha do horizonte. Por mais que queiramos definir o limite entre o céu e a terra, é impossível aos olhos humanos fazê-lo. Assim é a minha mãe, impossível de definir, de a dizer por palavras inventadas. Por causa dela, “estar” e...

Há palavras inteiras que são verdadeiras casas ao abandono. Palavras que um dia tiveram lustres, cheias de luz cristal e de reposteiros imponentes que pingavam vida até ao chão.
Há tantas palavras inteiras que deixaram de sair da minha boca por já não ter sítio por onde entrar. Tudo são portas fechadas, cadeiras e pratos vazios e mesas onde já só se bebe do vício e não da sede....